Nathan hatte sich immer über seinen Vater gewundert, den er nie kennengelernt hatte. Dann, mit acht Jahren, sah er einen Mann auf der Bühne, der dasselbe Muttermal hatte wie er. Er ignorierte die Proteste seiner Mutter, rannte zu ihm und rief: „Papa, bist du das?“ Was folgte, war eine Reise voller Schicksal, Entscheidungen und Liebe jenseits des Blutes.
Ich war acht, als ich meinen Vater fand. Oder zumindest dachte ich das.
Es war ein ganz normaler Nachmittag mit meiner Mutter im Einkaufszentrum. Wir waren nicht dort, um etwas zu kaufen – nur um herumzulaufen und uns Dinge anzuschauen, die wir uns nicht leisten konnten. Trotzdem genossen wir unsere kleinen Ausflüge. Mama drückte mir ab und zu die Hand, als wollte sie mich daran erinnern, dass wir, selbst wenn wir sonst nichts hatten, einander hatten.
An diesem Tag kaufte sie mir ein Eis. Eine kleine Geste, aber ich wusste, dass sie sich nichts für sich selbst gekauft hatte. Ich genoss den Schokoladengeschmack, als wir auf eine Bühne zugingen, auf der ein Mann in ein Mikrofon sprach.
„Lass es uns nachsehen, Nathan“, sagte meine Mutter und hielt meine Hand.
Es handelte sich um eine Spendenaktion zur Unterstützung älterer Menschen nach einem Hurrikan.
Und dann betrat er die Bühne.
Ich weiß nicht, was mir zuerst auffiel – sein vertrautes Gesicht, seine selbstbewusste und doch freundliche Art oder das kleine Muttermal an seinem Kinn. Dasselbe Muttermal, das ich jeden Tag beim Zähneputzen im Spiegel sah.
Meine Finger wurden taub, als ich meine Eistüte umschloss.
„Mama“, flüsterte ich.
Dann lauter, an ihrem Ärmel ziehend. „Mama! Mama! Das ist er! Das ist mein Papa!“
Sie drehte sich um und schaute hin. Ihr Gesicht, normalerweise so offen und warm, war bleich.
„Nathan“, sagte sie scharf. „Nein.“
Aber es war zu spät. In meinem kleinen Kopf war dieser Mann mein Vater, und ich würde ihn nicht entwischen lassen.
Ich rannte los und ließ mein Eis auf den Boden fallen. Meine Mutter rief mir mit panischer Stimme hinterher, aber ich blieb nicht stehen.
Ich erreichte die Bühne mit schwer atmendem Brustkorb und klammerte mich mit meinen kleinen Händen an seine Jacke.
„Papa“, würgte ich hervor. „Bist du es wirklich?“
Schweigen.
Der Mann drehte sich zu mir um, sein Gesichtsausdruck war undurchschaubar. Zuerst Schock. Dann etwas Tieferes, Schwereres.
Ich hielt ihn am Ärmel fest, aus Angst, dass er verschwinden würde, wenn ich ihn losließe.
Er hockte sich hin und sah mir in die Augen. Seine Hand ruhte sanft auf meiner. „Wir reden gleich, okay?“, sagte er leise.
Ich nickte fassungslos.
Mein Vater hatte mit mir gesprochen!
Er drehte sich um, um seine Rede zu beenden, als wäre nichts geschehen. Aber ich hörte nicht zu. Meine Welt war auf eine einzige Sache geschrumpft – ihn. Wie meine Mutter wie erstarrt am Bühnenrand stand, die Hände geballt, die Augen zwischen uns hin und her huschend.
Als er endlich herunterkam, griff ich erneut nach seiner Jacke. „Bist du mein Vater?“, flüsterte ich.
Er antwortete nicht sofort. Stattdessen blickte er an mir vorbei zu meiner Mutter.
„Es tut mir leid, aber kenne ich Sie?“, fragte er sie vorsichtig.
Mama schluckte und richtete sich auf. „Nein“, sagte sie schnell. Zu schnell. „Nathan, nur … mein Sohn hat dein Muttermal gesehen und gedacht …“ Sie schüttelte den Kopf. „Es tut mir so leid, Sir. Wir sollten gehen.“
Aber er ließ uns nicht.
„Warten Sie“, sagte er bestimmt, aber sanft.
Sein Blick wanderte zwischen mir und meiner Mutter hin und her. „Können wir unter vier Augen reden?“
Ein Freiwilliger kam auf mich zu und bot mir an, mich beiseite zu nehmen. „Komm, Liebling. Lass uns ihnen etwas Platz geben.“
Ich wollte nicht gehen, aber Mama warf mir diesen Blick zu – den, der bedeutete, dass ich nicht widersprechen sollte. Also ging ich mit einem flauen Gefühl im Magen weg.
Ich wusste nicht, worüber sie sprachen.
